Zonzolando

Due giorni di preparativi, due giorni in cui i miei genitori svaligiavano il supermercato e sommergevano i ripiani di lavoro e il tavolo della cucina di vassoi pieni colmi di panini, affettati, salse, patatine, popcorn, tartine con caviale, salmone (robe proprio da anni '80), torte e dolci a non finire.

Ce n'era per sfamare un reggimento.

La sera precedente era sempre dedicata alla torta principale: un triplo strato di pan di Spagna con crema pasticcera, crema al cacao e una montagna di panna montata su cui venivano adagiati decori di zucchero e il mio nome scritto in corsivo da babbo con un sac à poche.

Era una bomba!

Guai a sbagliare, non si poteva sbagliare.

Non c'era il tempo per rifarla, né per aggiustarla.

Da tanto che era grossa occorreva fare spazio in frigo e quando la si portava al tavolo chi l'aveva in mano veniva seguito come un prete alla processione. Un passo falso e sarebbe successo un disastro.

Assieme i miei genitori preparavano tutto questo ben di Dio, mentre a me competeva la parte di marmocchio rompiscatole fra i piedi ma soprattutto di intrattenimento per gli amici.

Io pensavo ai giochi, pensavo ai regali che avrei fatto a mia volta, pensavo alla musica, pensavo ad assaggiare e a mangiucchiare di nascosto.

Non so quante volte andavo ad aprire il frigo prima della festa per ammirare i dolci e vedere se erano ancora tutti interi, se la bomba non si era colata, o se qualcuno l'aveva intaccata.

Questi sono alcuni scorci della marea di ricordi che ho delle mie feste di compleanno di quando ero piccina.

Giornate favolose spese nell'attesa della festa, nel piacere dei preparativi, nell'accoglienza degli amichetti, nell'emozione nello scartare i loro regali e nella gioia di fare festa tutti insieme.

C'è una cosa però che forse i miei non sanno, ossia che la mia torta preferita non era la bombamegapannosa con le candeline sopra, ma era la Crostata del ghiottone. Mi mandava in estasi e il nome con cui lo chiamava mia mamma era tutto un programma.

Un dolce davvero insolito per una bambina poiché non era molto dolce e con un chiaro retrogusto amaro di caffè. Eppure lo amavo come amavo la base di frolla sablée che si sbriciolava e scioglieva in bocca e lo strato al cioccolato morbido ma dalla consistenza più densa del budino.

C'era solo una cosa che mi fermava dall'intaccare il dolce la sera prima della festa: il fatto che non era buono.

Già, appena sfornato, quando ancora lo strato al cioccolato e caffè non era perfettamente rappreso e freddo il dolce era buono sì e no un decimo rispetto a dopo una notte di riposo in frigo.

E così io aspettavo in gloria il momento di poter mangiare questo dolce il giorno seguente.

L'attesa era una tortura, l'assaggio era un piacere, la condivisione pura coercizione, ma non c'era alternativa.

C'è un motivo per cui mi è venuta in mente questa storia: perché ieri il piccolo Zonzolando faceva quattro anni.

Quale modo migliore per festeggiare il zonzocompleanno se non con uno dei miei dolci preferiti, uno di quelli a cui sono in assoluto più legata, che hanno scritto la mia storia e che al solo pensiero mi regalano ricordi fantastici.

Non nego che è un dolce particolare, non ho trovato nessuno a cui non piacesse ma non a tutti fa impazzire quanto me. Lo stesso Massimiliano lo apprezza, lo potrebbe finire ma non lo inserisce nella rosa dei dolci da "sbattersi per terra". Per me invece è proprio una ghiottoneria, e da buona golosona credo che gli sia stato affibbiato proprio il nome adatto. :-)

Tanti auguri Zonzolando, mille altri di questi giorni! :-) ♥︎ ♣︎

A scuola, ahimè secoli fa, chimica era una delle mie materie preferite.

Non che fossi un genietto, ma tra formulette, reazioni e tavole periodiche me la cavavo abbastanza per altro con una certa soddisfazione.

A distanza di anni, non rinfrescando i concetti (sì, sì bella scusa Elena va!), ho rimosso quasi tutto, praticamente una formattazione, salvo il motivo per cui l'amavo tanto ossia la sua capacità di poter spiegare qualsiasi cosa al mondo.

Quando avevo un dubbio, qualsiasi dubbio, sapevo che lei o la matematica potevano toglierlo. E laddove non si sapeva la risposta non era perché lei non sapesse spiegarla, ma semplicemente perché noi uomini non eravamo ancora in grado di decifrare consciamente il misterioso linguaggio con cui Madre Natura aveva scritto inconsciamente se stessa.

Il fatto che oggi io sia una fervente promotrice di tutto ciò che è biologico e naturale non significa che abbia rinnegato questo amore, soprattutto in cucina, anzi.

Trovo che la chimica possa essere una grande amica ai fornelli (e questo i pasticceri e i grandi cuochi lo sanno bene) e che non occorra escludere certi ingredienti nella convinzione che facciano male perché "chimici" o perché non disponibili in natura nella forma in cui li conosciamo.

Nel post di oggi mi riferisco in particolare alla pectina, una sostanza naturale estratta (non prodotta poiché costerebbe troppo) artificialmente dalla frutta (in genere scorza di agrumi o mele) che permette di addensare e gelificare marmellate e confetture.

Parliamoci chiaro: c'è chi dice che la confettura preparata come faceva la nonna è mille volte più buona, chi che per addensarla basta una mela grattugiata dentro e il risultato non cambia assolutamente, chi che la pectina cambia il sapore della marmellata e così via.

Queste affermazioni arrivano da esperienze comprovate?

A parer mio sarebbe sempre opportuno parlare e giudicare se si conosce la questione e se si è provato ciò che si dice, anche perché io sinceramente ho provato e non mi risulta affatto.

Nei miei vari esperimenti ho provato a:

1. fare la confettura della nonna.
   Ho torturato la frutta (esperimenti con bacche di sambuco favolose e con pesche) cuocendola per un'ora e mezza con il risultato che è vero che dopo tutto questo tempo la confettura acquista consistenza ma sa di frutta caramellata.
   Per di più ho massacrato una materia prima che era anche di buona qualità, ho sudato sette camicie in estate ai fornelli e ho sprecato tempo e gas. E' più dolce... ma te credo! Perché è più zuccherina per via che la frutta è più disidratata ma al tempo stesso anche più calorica, non scordiamocelo.
   Inoltre ho capito un'altra cosa: la nonna della mia amica Elisa, che sfornava quintali e quintali di confettura di albicocche, non c'aveva proprio un ca...ppero da fa'! Che poi, anche per mia nonna che non ha mai fatto confettura ma si dedicava ore e ore alla maglia e all'uncinetto, vale la stessa conclusione di poc'anzi.
2. mettere mezza mela grattugiata.
   Uno schifo! La mela si sentiva eccome. Ho buttato tutto (esperimento con cachi), cosa che raramente succede nella mia cucina e che mi fa andare in bestia alquanto. Grazie tante del consiglio, tsè! L'aggiunta della mela non cambia solo la consistenza, come si auspicherebbe, ma anche il colore e soprattutto il sapore.
3. fare il confronto con due vasetti davanti, uno con e uno senza pectina (esperimento con confettura di albicocche).
   Non è vero che si sente la pectina, non è vero che sa di acido, non è vero che fa male, non è vero che rimane liquida perché basta saperla dosare o seguire i consigli per addensarla ancora di più qualora non fosse della consistenza gradita. La differenza sta a parer mio nella corposità della frutta che in quella con pectina rimane più idratata.
   Insomma la pectina fa per me, ergo la uso.

Negli ultimi giorni sono arrivate un bel po' di ciliegie (quest'anno straordinarie) e non riuscendo a consumarle tutte in tempo abbiamo deciso di farne confettura.

In controtendenza rispetto agli anni scorsi, in cui preparavo la confettura in purezza, ho deciso di aromatizzarla impiegando la vaniglia.

Al primo esperimento mi sono fidata del dosaggio di una ricetta che ho trovato sul Web, ma forse perché uso baccelli di vaniglia e non vanillina, il profumo era secondo noi troppo forte e nascondeva quasi quello delle ciliegie e così abbiamo deciso di ridurre la dose nella preparazione successiva.

Se preferite un forte profumo di vaniglia allora usate un baccello intero.

Detto questo, nonostante l'amore per la chimica, non mi convince comunque l'uso dei solventi per l'estrazione della pectina e invito chi è più preparato di me a darmi delucidazioni in merito. Inoltre non sono ancora capace ad utilizzare teglie o stampi di silicone in forno, pellicole o cartocci in cui infilare il cibo durante le cotture.

No via, 'un ce la fò proprio.

OK, mi autovaluto con 4½, max 5-. Cercherò di applicarmi di più. ;-)

ATTENZIONE! La lettura del successivo paragrafo è sconsigliata ad un pubblico cinese, tradizionalista, cinese tradizionalista, esperti ed estimatori di gastronomia e cultura cinese.

Qualora si verificassero crisi di identità, dissociazioni spazio-temporali, nausea, sconforto e nostalgia dei piatti della terra natia come faceva mammà rivolgersi al tour operator competente più vicino. Zonzolando declina ogni responsabilità in merito a denunce per frode nell'esercizio del commercio, contraffazione di nomi e marchi, sit-it in ambasciate, falò di passaporti, code chilometriche a check-in e fughe di massa e vi augura (a tutti quanti, cinesi e non) buona lettura! :-)

Il riso alla cantonese è il piatto in assoluto più tipico e conosciuto della cucina tradizionale cinese. Si stima che le sue origini siano molto più antiche di quanto si possa immaginare e addirittura risalenti alla prima dinastia Xia. Pare che fosse diffuso soprattutto nella regione del Canton da cui poi ha preso il nome.

A dimostrazione del fatto che questo piatto ha origini antichissime, recenti ricerche finanziate dal colosso mondiale di fast-stick-food cinese McCanton, hanno permesso al team di esperti capitanato dal capoclasse della scuola materna Chò-fam, di portare alla luce antichi reperti dal valore storico inestimabile.

Sono state infatti rinvenute praticamente intatte apposite padelle di ceramica antiaderente particolarmente adatte alla cottura ad induzione (molto in voga all'epoca), alcuni resti di riso e un'anfora in vetro contenente salsa di soia di prima qualità identificata grazie alle indicazioni riportate sull'etichetta.

Se tutto il mondo gusta tutt'oggi questo piatto lo dobbiamo grazie al tramandarsi di generazione in generazione della ricetta originale e alla dedizione propria della cultura cinese verso questo piatto.

Si tratta a tutti gli effetti del piatto tipico nazionale e si stima che oggigiorno ogni cinese ne consumi oltre un quintale e mezzo ogni anno.

A distanza di secoli per timore di perderne l'autenticità a causa della globalizzazione, la ricetta originale è stata trascritta su un documento ufficiale ora custodito gelosamente dall'illustre Accademia della Glumetta di Pechino in una teca iso-igro-termica blindata.

Ehm... ok, forse ho esagerato un pochino.

Ecco forse più brevemente come stanno realmente le cose.

Il riso alla cantonese è un tipico piatto della cucina tradizionale cinese estera, ossia un piatto che nessuno ha mai mangiato in Cina così come ci viene presentato, ma che si mangia comunemente all'estero nei ristoranti etnici.

Praticamente un po' come le fettuccini Alfredo, o la creamy carbonara con la panna, presunti piatti tipici della cucina italiana che si mangiano solo all'estero e con i quali spesso viene confusa e ammazzata la reale cucina nostrana, ma che soprattutto a noi italiani fanno davvero storcere il naso.

Con più probabilità si tratta quindi di un piatto che vorrebbe assomigliare a qualcosa di analogo nella tradizione cinese ma che alla fine è stato storpiato per via di aggiustamenti culturali, mancanza di idonei ingredienti o strumenti per la sua preparazione.

Per di più gli viene attribuita una paternità geografica ben precisa, ossia il Canton. Ancora una volta mi viene in mente l'associazione con l'internazionalmente conosciuta pasta alla bolognese, in Italia nota ai più come pasta al ragù. Ne ignoro totalmente il motivo, forse c'è qualche IGP di mezzo, qualche accordo Emilia-Paesi esteri che non conosco? I cantonesi chissà come se la ridono, ma del resto si tratta pur di riso no? ;-)

Al di là di questi falsi miti si può affermare che siamo davanti ad un piatto senz'altro molto apprezzato da un vasto pubblico per il suo sapore, i suoi colori e la sua aria orientale.

Bene, dopo aver chiarito come stanno probabilmente le cose ecco la versione che ho trascritto e tradotto personalmente dal prezioso documento custodito a Pechino, in occasione della mia ultima visita ufficiale all'Accademia della Glumetta.

Dimenticavo di precisare il motivo della mia visita all'Accademia della Glumetta: sono stata invitata come ospite onorario per parlare della cucina italiana e per registrare uno show cooking dedicato ai Maccaroni al formaggio che ho sapientemente preparato con un quintale di Parmesan e Cheddar filante.

Mi hanno fatto pure la standing ovation.

W la cucina italiana!

W la tradizione!

:-)

P.S.: a parte le bischerate (non c'è niente da fare, è più forte di me!), provatelo! E' buonissimo!

Quando siamo all'estero uno dei luoghi in cui adoro zonzolare sono i negozi di alimentari o ancora meglio i supermarket.

Quante cose che raccontano i supermarket! Ci si potrebbe fare dei veri e propri studi antropologici.

Amo quelli all'esterno in maniera inversamente proporzionale a quanto frequento quelli in Italia.

Adoro perdermi fra le corsie piene di prodotti, vedere quali conosco e capire con che criteri sono disposti, mi piace confrontare le grandezze dei vari reparti rispetto a quelli italiani (per esempio ho notato che i banchi di cibo preconfezionato sono sempre il triplo rispetto ai nostri) e amo osservare come la gente del posto fa la spesa. Quante cose che racconta la spesa!

Durante il nostro mese a York tutte le mattine avevamo un quarto d'ora di pausa (preciso manco fossimo in Svizzera) prima di riprendere i lavori.

Quindici minuti che si riducevano a dieci con il tempo di trasferta e che un giorno sì e uno no andavo a spendere interamente fra gli scaffali dei vari minimarket più vicini a noi, vuoi per sfamare la curiosità, vuoi per appagare le voglie di mezza mattina che mi prendevano da buona golosona quale sono.

Dopo un paio di merende fatte di schifezze poco salutari, sono incappata in una confezione arancione-rossa contenente due cilindri di biscotti impilati che riportava il nome Ginger Nuts, ma che la gente comune chiamava Ginger Snaps.

Mai assaggiati biscotti allo zenzero più buoni.

Questi biscotti, esattamente come preannunciava il termine "snaps" (ma che io non conoscevo) erano tondi, dolci, croccanti, secchi e duri.

Il primo giorno è stata dura smettere di sgranocchiarli uno dietro l'altro; erano buoni da sé e deliziosi nel tè. Il profumo ed il sapore dello zenzero era forte e persisteva in bocca anche dopo aver finito il biscotto, inoltre sentivo una piacevole nota di agrumi ed infatti negli ingredienti ho scoperto in seguito la presenza di "aroma" di limone.

Prima di ripartire per l'Italia ci siamo prima tolti un bel po' di voglie e poi ne abbiamo fatto scorta per il rientro. A casa invece ce li siamo centellinati per paura che finissero troppo presto.

Gli ingredienti sull'etichetta non erano proprio il massimo, c'erano olio di palma e aromi vari per cui una volta finiti mi sono ripromessa di replicarli, per quanto possibile, alla perfezione ma con ingredienti più genuini.

Dopo qualche prova con Massi, che mi diceva: erano più scuri, erano più duri, avevano più zenzero e così via, quando sono arrivata a sentirmi dire che erano praticamente uguali, forse un pochino meno dolci, ho tirato un rigo agli ingredienti e chiuso la ricerca. Avevo la ricetta! Finally!

Mannaggia! Adesso che ci penso dovevo impegnarmi di meno. Visto che sono venuti tanto uguali ho una scusa di meno per tornare a riprenderli e fare un'altra zonzolata.

Va beh, ci sono mille altri buoni motivi per tornarci, Ginger snaps o no. ;-)

Ci sono luoghi che abbiamo visitato in cui abbiamo avuto la netta sensazione di essere stati catapultati nel futuro (vedi per esempio questo qui e qui), luoghi in cui abbiamo respirato arte e musica (come questo e questo), e luoghi invece in cui siamo stati trascinati in contesti storici, austeri e aleggianti di mistero.

Mai quest'ultima sensazione è stata così forte come in Inghilterra il cui climax è stato raggiunto proprio a Whitby ed in particolare nella sua abbazia.

Per vedere dove si colloca e approfondire le sue origini si possono trovare numerose informazioni su Wikipedia qui.

Siamo andati in novembre scorso, mese che si traduceva in giornate corte, clima fortunatamente non troppo rigido, cielo grigio e pioggerellina fine che sembrava innocua e che invece inzuppava a tradimento.

Whitby ci ha accolto così al nostro arrivo in autobus, ossia con il clima perfetto per creare quell'alone tetro e di mistero che ci ha reso unico ed indimenticabile questo luogo.

Ecco qua sotto la vista di Whitby e della sua splendida (anche se in tremenda rovina) abbazia dal promontorio opposto, in cui abbiamo fatto una breve sosta alla statua di Cook, noto esploratore salpato da queste coste numerose volte.

Dalla parte destra del fiume Esk (spalle a monte) alla fine di Church Street si trova l'ingresso della scalinata che porta all'abbazia benedettina fondata probabilmente (incredibile pensare fin dove potrebbe essere arrivato questo popolo) su di un antico accampamento romano.

Da qui partono i 199 scalini (mi fido delle guide, io non li ho contati) che conducono dapprima al tetro cimitero e poi fino all'abbazia. Ogni gradino è stato recentemente ristrutturato per opera di privati a cui è stata dedicata una targa in riconoscimento dell'aiuto.

Centinaia di tombe, sarcofagi e lapidi sbilenche brulicano tetre intorno alla chiesa di St. Mary.

So che può essere davvero strano scriverlo ma, devo ammetterlo: sono rimasta incantata da questo luogo. Avevo visto cimiteri fatiscenti e assolutamente disordinati a New Orleans, cimiteri di lapidi tetre a Dallas, cimiteri abbandonati in Brasile e in molti altri luoghi, ma mai ero rimasta impressionata a tal punto.

Il mio professore di filosofia una volta, oramai secoli fa, disse che per conoscere un luogo a fondo non c'è niente di meglio che visitarne il cimitero.

Ho sempre trovato interessante questa affermazione e per la mia piccola esperienza devo dire che, se si tralascia il lato prettamente macabro della questione, non posso che dargli ragione. Abbiamo sempre trovato pezzi di storia, iscrizioni, lapidi, epitaffi interessanti come a Carrara, New Orleans, Parigi ecc.

Ma va beh, mi sto dilungando e andando fuori tema.

Tornando alle lapidi: incuriositi abbiamo provato a decifrare qualche scritta, ma il tempo, il muschio, i licheni e la salsedine hanno cancellato praticamente tutto e siamo rimasti con la nostra sete di sapere.

Come se noi, qualora non vi fossero stati tutti questi segni del tempo, fossimo stati in grado di leggere tre lettere in fila e quindi di tradurre un inglese di chissà che epoca lontana. Manco lo faremmo in latino, figurarsi in un possibile celtico. Eppure per onor di cronaca ci provammo. ;-)

Oltre la scalinata (non si spaventino i pigroni perché è fattibile con poco sforzo) si arriva all'ingresso del parco dell'abbazia. Questa pare raggiungibile direttamente o aggirabile senza biglietto, ma così non è. La struttura infatti si colloca ad un livello più alto rispetto al piano strada e per poterla raggiungere e visitare occorre recarsi nella struttura in foto qua sotto e acquistare il ticket.

Ho fotografato i prezzi in vigore al nostro ingresso ma per avere informazioni sempre aggiornate su prezzi e orari di accesso consiglio di visitare questo link qui.

L'interno della struttura ospita un piccolo museo con annesso shop dove acquistare qualche gadget o souvenir. E' proprio qui che abbiamo comprato, golosoni quali siamo, dei biscotti al doppio cioccolato. La biscottiera in latta che li conteneva staziona ancora in bella mostra nella nostra cucina, mentre il suo delizioso contenuto non ha visto nemmeno il suolo italiano perché è stato spazzolato in un batter d'occhio.

Terminato il breve giretto nel museo siamo passati su una passerella che dà diretto accesso al parco dell'abbazia e qua abbiamo capito subito del perché questo luogo appartiene ora all'English Heritage, un'istituzione pubblica che si prende cura del patrimonio storico inglese.

Abbiamo capito subito anche il motivo per il quale scrittori, artisti e religiosi sono stati colpiti da questo luogo nel quale sono stati ambientati romanzi ed eventi storici importanti.

Io e Massi siamo rimasti incantati dalle colonne, dalle volte e dai colori delle pietre. La struttura odierna, nonostante in forte rovina, rende perfettamente l'idea della grandezza dell'abbazia di un tempo, anche se è difficile poterla immaginare nella sua interezza e nei dettagli.

L'abbazia venne parzialmente distrutta per volere di Enrico VIII nel 1540 a seguito della Dissoluzione dei monasteri in Inghilterra per i quali il re decise la confisca delle proprietà della Chiesa cattolica inglese, e convertirle nella nuova funzione a capo della Chiesa anglicana.

Le rovine vennero ulteriormente intaccate a causa del prelievo delle pietre che venivano reimpiegate per altre costruzioni.

Non so quante foto ho fatto.

Non so quante foto ai miei compagni di viaggio ho scattato.

Non so quante ne abbiamo fatte a noi.

Questa bellissima versione inglese dell'abbazia di San Galgano toscana mi ha lasciata letteralmente stregata.

Se non fosse stato per: orario di chiusura dell'abbazia, bus di ritorno che ci aspettava di lì a poco, desiderio di vedere ancora una fetta di città e imbrunire imminente per le giornate corte, sarei rimasta lì sicuramente ancora un bel po'.

Al nostro ingresso in città (raggiungibile sia in treno che in autobus) e prima di ripartire abbiamo avuto modo di fare una breve zonzolata per le vie del centro.

Whitby è piuttosto piccola e non necessita di un lungo soggiorno. Nel giro di una mattinata si riescono a visitare le principali vie, il molo e il piccolo porto dove a novembre si vendevano quantità industriali di gelato (cosa che ci ha colpiti un sacco).

La città con le caratteristiche casette a schiera del XVII secolo si raccoglie per lo più alla foce del fiume e si sviluppa sulle pendici collinari limitrofe. Le vie principali pullulano di negozietti di souvenir e pare che vi sia un "Chippie" (rivenditore di fish and chips) ad ogni angolo.

E a proposito di fish and chips, in tutto questo resoconto non potevo dimenticarmi di raccontare di una delle parti fondamentali della zonzolata: il cibo!

Del resto si sa che l'appetito vien zonzolando, e talvolta anche prima. All'ora di pranzo, prima di entrare in abbazia e dopo aver fatto un breve giretto fra le vie di Whitby ci siamo fermati per un rifornimento "pre-199 steps".

Dopo aver gettato la spugna a causa della lunga attesa per entrare nel locale di fish and chips più gettonato del posto, ci siamo diretti in questo posticino decisamente più intimo e meno affollato qua sotto.

A sentire i commenti a posteriori di chi ha invece tenuto duro nella coda del primo locale, a noi è probabilmente andata meglio. Il gruppo di temerari non è rimasto infatti pienamente soddisfatto del famigerato pasto locale, al contrario di noi che anzi abbiamo mangiato il migliore fish and chips del nostro soggiorno in UK.

Con Massi ci siamo divisi un ottimo Seafood Plate, buono abbondante e molto saporito e Fish and Chips la cui frittura non era colante di olio, ma croccante e il sapore del pesce si sentiva eccome.

Riassumendo:

Periodo: novembre 2014

Dove: Monks Haven Cafe, 148-149, Church Street - Whitby (UK)

Pregi: uno dei migliori fish and chips che abbiamo assaggiato durante tutto il nostro soggiorno in UK, prezzi abbordabili, buon pesce.

Difetti: le cameriere stagionali inesperte e affette da misteriose forme di bradipsichismo, i tavoli piccoli e ravvicinati.

Dopo tante chiacchiere finisco col dire: andateci. Whitby merita.

Anche Pellegrino Artusi, grande gastronomo e divulgatore della cucina italiana, fu incuriosito dal nome particolare di questa ricetta e dopo qualche ricerca giustificò il nome "Fagioli all'uccelletto" con l'associazione fra il modo con cui venivano cucinati i fagioli e gli uccelletti cacciati, ossia con le medesime spezie ed aromi.

La ricetta della tradizione prevede l'utilizzo di salsicce toscane, che per la loro aromatizzazione, i loro profumi e i sughi che rilasciano in cottura, rendono questo piatto qualcosa di davvero eccezionale.

Si tratta di uno di quei piatti che una volta nella vita vale la pena assaggiare.

Il fatto che gli si attacchi l'aggettivo "scappato" sta nel fatto che in questa versione non vi è traccia della salsiccia.

Non me ne vogliano i simpatizzanti di Artusi, ma secondo me il motivo di questo nome era un altro, decisamente più legato alla goliardia toscana che al modo di preparare il piatto.

Da buona toscana infatti, leggo in chiave allegorica l'associazione salsiccia-uccelletto, a ben altro raffinato significato.

Mi sono fatta intendere, no? ;-)

Sono ricaduta nella versione "scappato" perché non avevo a disposizione una buona salsiccia toscana, fondamentale per la buona riuscita del piatto.

Devo dire che seppur meno saporita e unta, questa versione dietetica è davvero piacevole al gusto e costituisce uno dei contorni più sani che esitano grazie ai legumi e al licopene del pomodoro cotto. Inoltre l'impiego dell'aglio e della salvia regalano quel tocco profumato che mi piace tanto.

Vi consiglio di provali disponendo al centro del piatto dei crostoni di pane toscano (quindi "sciocco", non salato) tostati su una gratella ben calda e versandoci sopra una generosa dose di questi fagioli.

Per una versione ancora più saporita si possono strofinare i crostoni con dell'aglio e olio extravergine di oliva.

Buon appetito! :-)

L'aforisma degli ultimi giorni è la strofa di una poesia:

"Se io avessi una botteguccia

sai cosa? La speranza."

(Gianni Rodari, Speranza)

Non ho una bottega ma un pizzico di speranza con queste piccole box spero di regalarla.

Buona vita a tutti! Alla prossima! :-)